Визбор. «Перевал». Просто нечего нам больше терять, Всё нам вспомнится на страшном суде. Эта ночь легла, как тот перевал, За которым исполнение надежд. ( Collapse ) ------------------ Исполняет Эльвира Фаизова:
За суетность и тщетность наших лет пустынных, за то, что так томительно и так темно в них, совсем бы не хотелось осудить невинных, когда б была возможность отыскать виновных.
На помощь нам спешат иных времен агенты. От медленного Тибра и могучей Трои над нами бесконечные летят легенды, пред нами незабвенные идут герои.
Их поступь тяжела от долгих лет скитаний, в речах - благоуханье неземных соцветий, глаза таят следы пережитых страданий, в них виден свет миров и слышен гул столетий.
На наш скалистый берег перекинув трапы, спускаются они из невозможной дали, всем видом говоря, какие мы растяпы: они свершали подвиги, а мы моргали.
Но мы на них взираем в убежденье прочном, что все их чудеса у нас давно в продаже. И нам уже не нужен миф о страшном прошлом. Всё больше как-то хочется спросить - что дальше?
И мы всю ночь мечтаем и поём с натугой, какой наступит рай, как только утро грянет. Покуда воет буря, нам и ночь подругой. Но что мы будем петь, как только солнце встанет?
Заздравного вина иль погребальной хвои подарит нам судьба уже, быть может, скоро? Об этом ничего не говорят герои, а только всё кивают и вздыхают скорбно.
Egor Trubnikov а почему же мёртвые не отвечают живым? может быть, потому, что живые для них как дым / может, они такие же, как мёртвые для живых, которые мёртвых не слышат и плохо помнят о них / мёртвые — это выдох, живые — это вода, которую, если вдохнешь её, не выдохнешь никогда, вода, от которой пепел превращается в грязь и по которой мёртвые плывут, над живыми смеясь / плывут, ничего не жалея, не думая о былом / все мы, когда околеем, с ними туда поплывём, будем лежать на жидкости и тихо молчать в ответ на все вопросы от личностей, которых, в сущности, нет https://www.facebook.com/mcdownz/posts/1673601852874875
Что внутри у колобка? Как понять наверняка, Что внутри у Колобка? Может, ты его проглотишь, А внутри него - река.
Может, там ежи-матросы. Может, там летают в космос. Может, там звезда балета Под кроватью ест котлеты.
Может, там смеются дети. Может, там нашелся йети. Может, там кого-то ждёт Самый лучший в мире кот.
Как понять наверняка, Что внутри у Колобка? Вот, к примеру, ты аллергик, А внутри него - треска.
И клубника, и арахис Средь берёзок и осин. И сосед твой дядя Вася (тоже не переносим).
Как понять наверняка, Что внутри у Колобка? Может, ты его проглотишь, А внутри него - тоска.
Буква И сидит устало, Одиноко на трубе, Едет поезд запоздалый (не доедет в точку Б), Заблудившийся прохожий Зажигает фонари. Может, сам ты, но моложе, Тоже где-то там внутри.
Что внутри у Колобка? Как понять наверняка? Может, только лишь надежда. Может, только лишь мука.
«И вновь продолжается бой...» Музыка Пахмутовой (да и стихи Добронравова тоже, хоть и меньше) - настолько динамична, что хорошо ложится почти на любой видеоряд. Например, всякие драки из "Игр престолов" смотрелись бы под неё круто... На ютубе есть пара роликов, но в основном - так себе, банальщина, можно было бы лучше.
М.Щербков. Тир «Боярд». Хорошо было Жан-Поль Сартру. Existence изо всех фрамуг. Чуть предлог, на засов мансарду — и твори без помех про мух. А попробуй-ка без засовов под густой коммунальный лай, за ночь вымокнув и засохнув, четверть текста наутро сдай. Вынь-положь в «Обозренье» очерк о всемирных войсках ООН. Вновь не взялся никто из прочих. А ты взялся, душа с них вон. Фактов нет, подоткнёшь намёков, лыко в строку да шерсти клок. Может, высохнув и намокнув, четверть суммы получишь в срок.
Впору плакать, а ты не плачешь, а ты песни поёшь без нот. То ли гордость от прочих прячешь, то ли ровно наоборот. А я знаю, о чём поёшь ты и куда ты потом пойдёшь. Потому что на тех похож ты, кто на прочих не всех похож. Не пойдёшь ты потом, я знаю, пить «пять звёздочек» под стерлядь. А пойдёшь ты потом, я знаю, из ружья по китам стрелять. Есть в Нескучном саду потешный, шестистендовый тир «Боярд». Это промысел твой безгрешный, это твой клавикорд, Моцарт!
Только в тире по крайней мере так уместны ружье и ты, плюс мишени — морские звери: чудо-скаты и чудо-киты. То-то ты, подходя к «Боярду», машешь крыльями — будто сам завтра тоже себе мансарду купишь с видом на Нотр-Дам. На четыре косых сажени отступив от подводных чуд, бьёшь ты в яблочко, а мишени словно ровно того и ждут. Кит обильным кренится боком, толстым боком, такой смешной! Скат чернильным сочится током. Лобстер делает всем клешнёй.
То-то чудо, когда в два счёта ты из ста выбиваешь сто! А в «Боярде» как раз — суббота, супер-что-то и Бог весть что. Ты стоишь, ковыряешь в носе, а кругом фейерверк зажгли — и несут тебе на подносе сто «косых» и билет в Орли.
Часом позже, в аэроплане, засыпаешь и смотришь сон, как (с большим porte-monnaie в кармане) принимаешь парад ООН. Как вдоль танковых и пехотных войск идёшь ты, чеканя шаг. Дескать, тот ещё сам охотник. Только спрятанный под пиджак. ... Рдеют цифры на мониторе: минус семьдесят за бортом. И в окне голубое море покрывается снегом и льдом. Стерлядь-чудо златым как уголь глазом блещет из полыньи. Турбулентность идёт на убыль. Нотр-Дам говорит bonne nuit.
Уже сентябрь за окном, уже двенадцать дней подряд все об одном и об одном дожди-заики говорят. Никто не хочет их понять. Стоят притихшие сады. Пересыпаются опять крутые зернышки воды. Но иногда проходит дождь. …Тебе лишь кожанку надеть, и ты пойдешь, и ты поймешь, как не страшна природе смерть.
По синей грязи, по жнивью иди, и думай, и свисти о том, как много нужно вьюг просторы эти занести. Они найдутся и придут. К твоим тяжелым сапогам, к деревьям в ноги упадут сплошные, спелые снега. Мы к ним привыкнем…
И тогда под каблуком засвищет лед, шальная мутная вода гремящим паводком пойдет. Вокруг тебя и над тобой взметнется зелень. И опять пакеты почты посевной вне очереди подавать. А тут лежал когда-то снег… А тут пищал когда-то лед… Мы разве помним по весне о том, что осень подойдет?
Утрами, только ото сна, припоминаем мы слова. И снова новая весна нам неизведанно нова. Тебе такой круговорот легко и радостно понять.
Между камнями у ворот трава прорежется опять.
Вот так же прорасти и нам в иные годы и дела.
Трава не помнит, как она безвестным зернышком была.
И, кстати, о пенсиях Раз уж начал на популярные темы, то, чтоб два раза не вставать... Тут столько версий уже накидали в интернетах, почему мол Путин превратился в Кудрина и так зверски обобрал народ, дьявольски хохоча. И на уход он уже готовится (принимает удар на себя) и т.д. и т.п. И, в общем, это местами разумные мысли (о том, что не так хорошо всё сделано) - зачем проводить непопулярную реформу довольно топорно? Почему так не тонко сработано, зачем потеря рейтинга и всеобщая ненависть?.. Можно ведь было помягче всё оформить, а сделали довольно прямолинейно... ----------------------------- Мне кажется, всё объясняется фразой Пелевина - "миром правит не тайная ложа, а явная лажа". Просто сделали, как смогли. А что смогли хреново - так оно всегда так и было, просто не всегда это так заметно. Например, с тем же Крымом и вообще Украиной - явно видно множество косяков, но и хорошее явно видно - просто потому, что людям это нравится, когда "маленькая победоносная". А здесь, в этой истории - просто нечему особо нравиться, не на что опереться. А профессионализма "сделать конфетку из говна" не хватило. Типичная ситуация "идеальный шторм" - это термин, объясняющий совпадение неблагополучных факторов, дающее мощный синергетический эффект. ----------------------------- Просрали не потому, что сейчас сделали плохо, а потому, что всегда всё делали плохо, просто сейчас это вдруг стало видно. Но вы не волнуйтесь, это ненадолго, что-нибудь не такое явное опять подвернётся, например, про тот же Крым опять расскажут в 100500-й раз :)
Такой же предатель, как мы. Оказывается, я всё пропустил и Кобзон каза болду. По телевизору педерача (проходил мимо), где рассказывают, каким чудесным человеком был покойный. На мой взгляд, покойный был лицемерным ублюдком, моральным уродом и гавнюком, в общем, обычным человеком, как я или вы, например. Убейте меня, не понимаю, зачем смешивать творчество и творца. "Песни Кобзона" и "сам Кобзон" это два разных объекта, крайне слабо связанных между собой. И любить одно и ненавидеть другое - скорее, нормально.
Стереоскопия Странное ощущение - ходишь мимо мест, которые выглядели совсем по-другому 30 лет назад. И старая картинка как бы просвечивает сквозь реальность. Многоэтажные дома на том месте, где был пустырь, на котором мы играли детьми с моим лучшим другом, ныне покойным. Я довольно ясно вижу этот пустырь, большие деревья, дорожку, траву, гравий... Нет, конечно, на самом деле не так уж ясно, но кажется, что ясно, воображение послушно дорисовывает недостающие детали. Или фонтан - он вроде бы остался на старом месте, но его нет - другая плитка, другие бортики, повыше, кусочек земли, на котором лежала куча валунов в виде декоративного элемента - ничего этого уже нет, но они видны, просвечивают зыбким маревом. Странно. Я такое раньше видел только в кино... На самом деле, это ведь не "видение", это ощущение, ощущение прошлого, прошедших лет.
О морали Если подумать, самыми высокоморальными являются тупые комедии и ток-шоу с закадровым смехом петросян-стайл. Они расслабляют, снимают напряжение, и тем самым гасят конфликты в обществе, не дают людям поубивать друг друга. Шокирующее открытие, для поборников нравственности.
«Юрий Левитан». Александр Городницкий С полей пылающих днепровских, Где шел наш пыльный эшелон, Я помню голос этот жесткий, Военного металла звон. В дни отступленья и отмщенья, В дни поражений и тревог, Он был звучащим воплощеньем, Небесным голосом того, Кого от центра до окраин Любили, страху вопреки, И звали шепотом: "Хозяин", - Как будто были батраки.
Того, кто их в беде покинул, Кто гением казался всем, Кто наводил им дула в спину Приказом двести двадцать семь. Я помню грозный этот голос В те исторические дни. Он был подобьем правды голой И дымной танковой брони. Он говорил о Высшей каре, Он ободрял и призывал. Владелец голоса, очкарик, Был худощав и ростом мал.
В семейной жизни не был счастлив, Здоровье не сумел сберечь, И умер как-то в одночасье, Не дочитав чужую речь. Но в дни, когда в подлунном мире Грядет иная полоса, Когда на сердце и в эфире Звучат другие голоса, Когда порой готов я сдаться И рядом нету никого, Во мне рокочет Государство Железным голосом его.
Зачем ходить в зоопарк, если есть социальные сети Люди такие забавные... Попытался объяснить девушке вконтакте, почему воровать фотографии (не мои) не хорошо. Она не только меня не поняла, но еще и стала возмущаться - "ачотакова". Но смешно не это, а то, что даже комменты не потёрла - то есть, она действительно не понимает, что воровать нехорошо, и не считает, что делает что-то не то, за что её будут осуждать увидевшие комменты. ---- И после этого, люди возмущаются, что у них украли Пенсионный Фонд. Какие милые зверушки, всё-таки, на, пёсик, скушай нямку.
Мир меняется, не все это замечают Многие неглупые люди остаются в плену своего личного опыта. Например, читаешь журнал какого-то человека лет 60, и видно, что он прекрасно знает жизнь и людей, но некоторые его воззрения так и остались на уровне 40-летней давности. Интересно, можно ли с этим что-то поделать? И второй вопрос - а нужно ли? Не будет ли это напрасной попыткой угнаться за давно ушедшим поездом - когда и поезд не догонишь, и свои вещи растеряешь.
